In queste mattine strane
d’attese e di baci
mischiate al senso di resa
per il tempo e le frane
in queste mattine di carezze,
sussurri e passeggiate,
che scacciano le amarezze
e le rendono passate,
resta intatto il piccolo fiore
semplice ed eterno
resta intatto il rapido bagliore
antico e moderno:
mi piaci
Non dico
dicendo
ma taccio
parlando
tu lo sai
io lo so
il silenzio
dirà il resto
Il poeta è un disgraziato
che non sa far l’anacoreta
e deve cantare a perdifiato
canti che non lo fan profeta
Abbondano le sue tasche di suono,
verso e parola che si confondono
e di questi frustuli può farti dono
perché a te e non a lui rispondono
Tu al massimo puoi fingere in viso
di avere gradito l’offerta,
ma attenzione, sa riconoscere il sorriso
Sarò con te
se tu sei con me
Sarai con me
se io sarò con te
Sarai com’è
se io sarò con te
Saprò com’è
se tu sarai con me
Sarò con te
se non sarai con me
ma sarai con me
se non sarò con te?
Sarà com’è se sarai
non con te non con me
con me sarai con te
se sarò con te
allora saprò com’è
essere con te
se sarai con me
che sarò con te.
Saraisaprai com’è
Sarai
Saraisaprai com’è
Sarò
com’è?
Saremo?
Saraisaprai
Sapremo
Non ho tolto il tuo nome dalla dedica
avrei potuto
i tempi d’ogni pubblicazione li conosci
avrei potuto
con una riga di penna cancellarti
ma non si possono tirare righe dentro,
neppure le incisioni più profonde,
eradere la superficie,
scalpellare ogni parola,
c’è sempre chi ti vede in controluce,
c’è sempre chi è più esperto e ti scorge
in quel piccolo punto morto dell’occhio,
siamo fatti per brillare
ma ci bruciamo pure
ed è difficile sostituire il canto al canto
—–
Non ho tolto il tuo nome dalla dedica,
avrei potuto,
all’editore non importa,
avrei potuto
con un semplice segno farti svanire
e poi pentirmene e scrivere “vive”
sul bordo
e poi ripentirmene ancora e ricancellare
e via, e via, e via,
e l’editore starebbe ancora attendendo
(di questo sì che gli importa)
maledicendo questo nome, il mio,
che rimane sospeso sopra un nome, il tuo.
E se poi per incantamento
ognuno si ritrovasse dentro
al mondo che sogna
e scoprisse che
invece di avere in capo la corona
ha attorno al collo una gogna?
Misterioso frammento d’istante
quell’attimo dello sguardo
dove tutto il deciso decide
(Ph: Marc Riboud)
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No, tu non sei quella
me l’ha detto una sirena
notturna in riva al mare,
me l’ha detto la tua mano
taciturna coperta d’arena
No, tu non sei quella
che cospargerà di sale
i miei passi
sul terreno d’una stella,
ammassi
di costellazioni svanite
come cumuli di vite
sono alle nostre spalle,
comete infinite d’azioni,
scie gialle di parole
No, tu non sei quella
che spingerà la mia nave
verso il sole
perché si incenerisca
l’isola che nel mio occhio
galleggia
(Ph: Willy Ronis, Fondamente Nuove, Venise,1959)
Tu che fuggi da me
Io che fuggo da te
Verso direzioni opposte
Verso destinazioni nascoste
Eppure questo sfuggire disgiunto
Ci porterà a ritrovarci in uno stesso punto
L’ego mio è smisurato
vi costruisco interi mondi
Gerico non è mai caduta 