In queste mattine strane
d’attese e di baci
mischiate al senso di resa
per il tempo e le frane
in queste mattine di carezze,
sussurri e passeggiate,
che scacciano le amarezze
e le rendono passate,
resta intatto il piccolo fiore
semplice ed eterno
resta intatto il rapido bagliore
antico e moderno:
mi piaci
Non dico
dicendo
ma taccio
parlando
tu lo sai
io lo so
il silenzio
dirà il resto
Di che colore sono i miei versi
sarei banale se dicessi dei tuoi occhi
e mi riderebbero dietro i marmocchi
che giocano sul lungomare
I miei versi sono del colore della luce
che superando una misera plastica
ti colpisce in viso, apparizione fantastica,
e allora ti vedo davvero davvero felice
I miei versi sono del colore del tuo sorriso
Il poeta è un disgraziato
che non sa far l’anacoreta
e deve cantare a perdifiato
canti che non lo fan profeta
Abbondano le sue tasche di suono,
verso e parola che si confondono
e di questi frustuli può farti dono
perché a te e non a lui rispondono
Tu al massimo puoi fingere in viso
di avere gradito l’offerta,
ma attenzione, sa riconoscere il sorriso
Sarò con te
se tu sei con me
Sarai con me
se io sarò con te
Sarai com’è
se io sarò con te
Saprò com’è
se tu sarai con me
Sarò con te
se non sarai con me
ma sarai con me
se non sarò con te?
Sarà com’è se sarai
non con te non con me
con me sarai con te
se sarò con te
allora saprò com’è
essere con te
se sarai con me
che sarò con te.
Saraisaprai com’è
Sarai
Saraisaprai com’è
Sarò
com’è?
Saremo?
Saraisaprai
Sapremo
Non ho tolto il tuo nome dalla dedica
avrei potuto
i tempi d’ogni pubblicazione li conosci
avrei potuto
con una riga di penna cancellarti
ma non si possono tirare righe dentro,
neppure le incisioni più profonde,
eradere la superficie,
scalpellare ogni parola,
c’è sempre chi ti vede in controluce,
c’è sempre chi è più esperto e ti scorge
in quel piccolo punto morto dell’occhio,
siamo fatti per brillare
ma ci bruciamo pure
ed è difficile sostituire il canto al canto
—–
Non ho tolto il tuo nome dalla dedica,
avrei potuto,
all’editore non importa,
avrei potuto
con un semplice segno farti svanire
e poi pentirmene e scrivere “vive”
sul bordo
e poi ripentirmene ancora e ricancellare
e via, e via, e via,
e l’editore starebbe ancora attendendo
(di questo sì che gli importa)
maledicendo questo nome, il mio,
che rimane sospeso sopra un nome, il tuo.
E se poi per incantamento
ognuno si ritrovasse dentro
al mondo che sogna
e scoprisse che
invece di avere in capo la corona
ha attorno al collo una gogna?
Misterioso frammento d’istante
quell’attimo dello sguardo
dove tutto il deciso decide
Kitagawa Utamaro, Bellezza che si incipria il collo, c. 1790
Gerico non è mai caduta 